Поздравляем со славным юбилеем!
70 лет
со дня рождения
создателя и бессменного Главы Николаевского землячества Москвы
Владимира Николаевича ХРИСТЕНКО
Желаем Вам, дорогой Владимир Николаевич, крепкого здоровья, счастья и новых выдающихся успехов в Вашей созидательной общественной работе и
вдохновенной, плодотворной историко- литературной деятельности!
Лариса Витальевна Матвеева родилась 9 мая 1969 года в городе Николаеве (Украина). В 1992 году закончила факультет Истории и права Николаевского национального университета им. В.А. Сухомлинского. С 1993 г. работает на ГП ССЗ «Завод им. 61 коммунара» в отделе «Информационные системы управления».
Стихи начала писать в ранней юности. Первая публикация в газете «Ленинское племя» в 1990 году. В 1994 году вышла первая книга стихов «Мотив судьбы» (издательство «Юпитер, Николаев). В 1995 г. стала дипломантом конкурса молодых литераторов «Золотая арфа». Член Национального союза писателей Украины c 1998 г. и Союза писателей России с 2011 г.
Автор трех поэтических сборников: «Мотив судьбы» («Юпитер», Николаев, 1994 г.), «Осколки» («Тира», Одесса, 1996), «Полнолуние» («Радуга», Киев, 2000); драматической поэмы «Светлейший» («ОАСУП», Николаев, 1996) и повести «Непозволительная роскошь» (ЧП «Волошин», Николаев, 2002). Автор более тридцати текстов песен на музыку украинских композиторов.
Стихи Ларисы Матвеевой
* * *
Я люблю этот город – омытый рекой полуостров,
Я люблю этих улиц, прямых, как стрела,бесконечность,
И январских платанов озябший обглоданный остов,
И укрытых фатою июньских акаций беспечность.
Я люблю этот город с разбитыми вдрызг мостовыми,
Изнывающий летом от пыли и адского зноя,
Круглый год продуваемый насквозь ветрами шальными,
В непролазной грязи утопающий каждой зимою.
Я люблю этот город – воскресших церквей позолоту,
Золотую парчу шелестящей листвы под ногами
И ребячьего гама высокие чистые ноты,
И басы кораблей, что прощаются со стапелями.
Я люблю этот город. Он мне от рожденья судьбою
Был дарован. Найдется едва ли подарок дороже!
Я люблю этот город – мы здесь повстречались с тобою...
И за это люблю. Да и ты, без сомнения, – тоже.
* * *
Провинциальная тоска,
Патриархальное болото:
Дом, телевизор и работа
Не для души – для кошелька.
А кошелек на редкость тощ.
Как говорится, – не до жиру.
Да что там?! Слава Богу, живы!
Не нас оплакивает дождь.
Синдром столиц – цейтнот и стресс –
Не нам грозит неумолимо...
Вот только, жизнь несется мимо –
Безостановочный экспресс.
И вслед за ним душа летит...
Вернее, – полететь хотела.
Куда ей?! Слишком прочно тело
Вросло корнями в этот быт.
* * *
На Слободке вишни отцветают –
Закружила белая метель.
Это ветер лепестки верстает
В книгу под названием "Апрель".
Сам себе редактор и корректор,
Скрупулезно замысел верша,
Переплетом книги сделал реку
В кружевном тисненье камыша.
Буквы, цифры, запятые, точки
Проросли цветами у плетней...
Вереницей побежали строчки
Жилками по листьям тополей.
Поработал ветерок на славу,
Труд не прекращая ни на миг,
Утомился и прилег на травы,
В изумрудной свежести затих...
Ветром сотворенная с любовью,
С мастерством, не знающим границ, –
Вот она – читайте на здоровье!
В книге ровно тридцать дней-страниц.
Остров Березань
На волнах распластавшись лениво,
Подставляя под солнце бока,
Словно кит, в полной чаше залива
Березань возлегает века.
Словно кит – крутолобый, горбатый;
Желтым глазом мигает маяк.
Близко к суше подплыл он когда-то,
А вернуться не может никак.
Не уплыть бедолаге вовеки –
Крепко держит в объятьях земля...
Это поняли древние греки
И на берег сошли с корабля.
Громовержцу хвалу воздавая,
Что живыми добрались сюда,
Мореходы далекого края
Приласкав, приручили кита.
С той поры, когда море искрится
Чешуей окуньков при луне,
Загорелые гордые лица
Видит остров в полуночном сне.
Одинокий, заброшенный, старый,
Эти воды оставшись стеречь,
Снова слышит он голос кифары
И чужую певучую речь.
Наливается гроздь винограда,
В стройных амфорах зреет вино...
Где твои мореходы, Эллада?!
Все прошло, все минуло давно!
Но, как встарь, распластавшись лениво
На волнах, издалека приплыв,
Так надежно и неторопливо
Березань охраняет залив.
* * *
Шпиль Петропавловки пронзит небесный свод,
И хлынет свет… Увидишь ты воочию,
Как самолично гонит мастер Клодт
Коней в ночное петербургской ночью.
Мостов взметнутся руки к небесам
В приветствии божественному свету…
В час беззакатный ты постигнешь сам
Очарованье северного лета,
Что ненадолго входит в град Петров,
Укрыв прозрачным белым покрывалом
Суровый край туманов и ветров,
Проспектов стрелы, парки и каналы…
И затихает грозная Нева,
Не мечется, как зверь в гранитной клетке,
И плещутся литые кружева
Оград в воде и фонарей паетки.
А Медный всадник чутко сторожит
Таинственные странные рассветы…
Здесь нужно ночи белые прожить,
Чтоб навсегда влюбиться в город этот.
* * *
Как Вы искусно лжете мне!
Не жаль слова бросать на ветер?
Допустим, истина — в вине,
А счастье в чем тогда, ответьте?!
Я больше жизни Вам нужна?
Я — совершенство? Я — прелестна?
Пусть этим фразам — грош цена,
По крайней мере, слушать лестно.
Позвольте не поверить Вам!
Сама частенько привирала...
Мы истину напополам
С обманом разольем в бокалы.
Из полу правды, полу лжи
Коктейль, замешанный на страсти,
Пускай нам головы кружит
Блаженным предвкушеньем счастья.
А впрочем, счастье — тоже ложь!
Зачем же мучиться напрасно,
Коль без нее не проживешь?
Но как она, порой, прекрасна!
* * *
Как остро пахнет скошенной травой
В июле знойном на изломе лета,
Какие нереальные рассветы,
Какая бирюза над головой.
Блаженная истома и покой
Парят в дрожащей дымке над асфальтом.
В ветвях сирени нежное контральто
Какой-то птицы. Все равно какой.
Как мотыльки над сонною рекой
Яхт паруса легки и белокрылы…
И я давным-давно тебя простила,
Мой нежный демон, грозный ангел мой.
* * *
Ожиданье подобно смерти.
Как могли Вы забыть об этом?!
Я ждала, так ждала, поверьте,
Вас холодным, дождливым летом.
На пустынном сидела пляже
(Что же делать мне оставалось?!),
В надоевшем морском пейзаже
Новизну отыскать пыталась.
Надо мной хохотали чайки
Ядовито, неудержимо.
И мальков серебристых стайки
Равнодушно скользили мимо.
И твердила волна уныло:
"Ожиданье подобно смерти..."
Я же думала: "Милый, милый!
Где, скажите, Вас носят черти?"
Год прошел, а картина та же:
"Ожиданье подобно смерти"...
Я опять на треклятом пляже
С нетерпеньем Вас жду, поверьте!